Señora guerra I hate you

Las guerras incendiaron imaginarios. Provocaron Auschwitz, y, a la vez, además de todos los horrores que se propagaron en espejos de espejos de espejos a lo largo de todo el siglo XX -y que en el XXI continúan deshaciendo cuerpos-, también provocaron sentencias contra la incredulidad, la palabra y la poesía: no es posible escribir poesía después de Auschwitz.

Asimismo, en la paradoja en la que se acorrala el hombre, la tecnología e iventigación militares son, entre otras, las causas de nuestro confort actual. Tenemos Internet, tenemos celulares que dentro de poco nos harán la paja sin que tengamos que usar las manos, tenemos autós más rápidos y un montón de otros aparatitos por los que miles de freaks se desviven y, cada vez que ven algo novedoso, se hacen la del mono. Eyaculaciones tecnológicas: todos somos hijos de marines.

Sin embargo, los héroes no son héroes por luchar contra el mal, matar ejércitos enemigos tan sólo con dos petardos y defender los valores y la moralidad de sociedades pacatas. A los héroes, ante todo, se los reconoce como tales por tomar posiciones desde la primera hora. Un héroe nunca escatima. Un héroe encarna una posición. Jamás será un intelectualoide neutral agarrado a la silla de su cátedra, realizando petes por cualquier lugar del mundo en busca de las tan asiadas becas.

El cine nos lo muestra bien claro: un héroe es mucho más que músculos con la posibilidad de matar, o un flacucho que sobrevuela los aires haciendo mierda todos los campos enemigos; desde la revelación del héroe, el cine se nos presenta como la cifra de nuestra escacez.

No sos vos, no es él ni ningún otro que está cómodamente sentado en una butaca: el héroe es el que está ahí afuera, del otro lado de la pantalla. El héroe es un sueño capitalista que se reproduce en la época digital para mantener una estela de lo que nunca, nadie, podrá llegar a ser.

En ese sentido, el héroe se prefigura como la muerte del sueño humanista.

Así y todo, hay algo que no sabés, papá:

El héroe posta es el que manda a la mierda a la industria y termina bailando cumbia en Joligúd

Birra, vino, lo que sea (menos garchar)

[16:22] S.:
vi el mail

[16:22] S.:
vamos a full

[16:26] f.:
ok

[16:26] f.:
como te fue ayer con lita?

[16:26] S.:
boludo!

[16:26] S.:
te tengo que contar

[16:26] S.:
algo muy raro hay ahi

[16:26] f.:
por? resultó ser un traba?

[16:26] S.:
me parece que es virgen

[16:27] f.:
no

[16:27] f.:
jajajaja

[16:27] S.:
si

[16:27] S.:
no me entraba el dedo en la concha

[16:27] f.:
no quiere coger?

[16:27] S.:
asi de simple

[16:27] f.:
noooooooo

[16:27] S.:
boludo

[16:27] S.:
un dedo

[16:27] S.:
en cualquier cocnha podes meter la mano entera

[16:27] f.:
jajajajajaja

[16:27] f.:
y que hiciste?

[16:28] S.:
y la toque

[16:28] S.:
pero el dedo se trababa a la altura de la segunda falange

[16:28] S.:
onda

[16:28] S.:
la pija no entra asi nomas

[16:28] f.:
jajajaja

[16:28] S.:
pero igual ni intentamos

[16:28] S.:
no me dejo que le sacara el pantalon

[16:28] S.:
pero debe ser por eso

[16:28] f.:
jajajaja

[16:28] S.:
debe sentirse insegura

[16:28] S.:
virgen

[16:29] f.:
y vos que solo te la queres garchar y no queres ofrecerle amor

[16:29] S.:
le dije que me la chupara, y me dijo otro dia

[16:29] f.:
ni siquiera una salida al cine

[16:29] S.:
amor ni mucho menos

[16:29] S.:
claro

[16:29] S.:
no

[16:29] S.:
ni salir a dar una vuelta manzana

[16:29] f.:
pobre, y ella que hasta te la va a chupar

[16:29] S.:
todavia no lo hizo

[16:30] f.:
estas seguro s. que no le metias el dedo en el culo, no?

[16:30] S.:
y me mando un mensaje la pendeja del otro dia

[16:30] S.:
ayer

[16:30] S.:
"hace frio par que duermas solito"

[16:30] S.:
jajja

[16:30] f.:
y que le dijiste?

[16:30] S.:
que iba a tener que dormir solo igual porque volvia tarde a caxa, que capaz la llamaba

[16:30] S.:
hay veces que me tegno que hacer la paja porque nadie me pela

[16:31] f.:
jajaja

[16:31] S.:
y ayer podia elegir

[16:31] f.:
invitala hoy que hace un frio padre

[16:31] S.:
igual eso no es elegir

[16:31] S.:
no

[16:32] S.:
mañana capaz la veo a una mina con la que tuve una historia hace como 6 años

[16:32] S.:
esta casada

[16:32] S.:
con hijo

[16:32] S.:
divorciada

[16:32] S.:
debe tener 35 ahora

[16:32] S.:
igual me dijo que tipo 12:30 se tenia que ir

[16:32] f.:
no, vos con una de 35?

[16:32] S.:
esta buena

[16:32] S.:
la mina

[16:32] S.:
bah

[16:32] S.:
estaba

[16:32] S.:
tetas enormes

[16:34] f.:
tal vez ahora esten un poco caidas, despues del hijo, anda a saber

[16:34] f.:
y hoy, con quien te ves?

[16:36] S.:
jaja

[16:36] S.:
espero que con nadie

[16:36] S.:
cuando tenga la tentacion

[16:36] S.:
me voy a poner una buna paja

[16:36] S.:
me mando un mail sole

[16:36] S.:
que la paso re bien el otro dia

[16:36] f.:
que dice

[16:36] S.:
que todo bien

[16:36] S.:
que como estoy

[16:36] S.:
que viste el frio que hace

[16:36] f.:
jajajajaja

[16:36] S.:
bla bla

[16:37] f.:
y vos que te enamorabas, supongo, mientras leias

[16:37] S.:
jaja

[16:37] S.:
no creo

[16:37] f.:
y bueno man, hacete cargo, vos las bardeas a ellas por aca, pero que pretendes que te digan

[16:37] S.:
no, pero todo bien

[16:37] S.:
fue un mail amistoso

[16:37] S.:
chatee con cata

[16:37] f.:
si, ya se, pero a vos no te caen bien esos mails

[16:38] f.:
y, que onda ahi?

[16:38] S.:
dice que este finde va a estar con la hermana que vuelve mañana de viaje

[16:38] S.:
ah eso si

[16:38] S.:
yo tengo la mente puesta en la fiesta del sabado

[16:38] f.:
o sea, de cogenr ni hablar

[16:38] f.:
ok, si, ahi hay fiesta

[16:39] f.:
hay que llevar algo para tomar, birra, vino, lo que sea.

Ya se lo dije a Bartolo...

Con ustdes el final, el principio y de nuevo el final del cine:






Todo hecho por el grosso de Javier Fesser. Acá le dejamos un cortillo que se mandó:

Y si nos remitimos a mi post anterior...

El eterno niño. Con una perspectiva optimista del mundo. Excesivamente creativo y despierto. Muy detallista y siempre pendiente del entorno. Con un latente espiritu lúdico e inclinaciones artisticas. Parece tierno pero tb posee un lado perverso y tiene todo el potencial para ser tan satanicamente siniestro como el niño de "El Resplandor".

Hice este test boludo en facebook (soy fana). Me salió este dibujito que había olvidado por completo, pero que solía amar.

Estas porquerías de test tendrán razón.

Saludos

Little Miss Jiraf.

Hello, Kiddo!

Nunca podré olvidar el final del libro Zama, de Antonio Di Benedetto. Al personaje principal, Zama, siempre se le presenta una figura de un niño rubio, que a lo largo de los años jamás creció. Un Zama moribundo se vuelve a encontrar con ese mismo niño doce años después. Por supuesto, el niño estaba igual.
Entonces el diálogo final era algo así.
Zama: no has crecido nada.
Niño: tu tampoco.

Al terminar de leer la última página de este maravilloso libro, sentí la marca de cinco dedos sobre mi mejilla. En momentos como esos, y de pura casualidad, te ponés a pensar en si de verdad todo lo que te pasó en la vida te sirvió para crecer algo."Seguro que sí", decís primero, y después, no tan seguro, decís "¿seguro?".
Recordé este momento (que sucedió el verano pasado, como esa horrenda película) al verme hoy. O sea, se puede decir que hoy estoy hecha una nena. Pero una nena que podría ser digna de otro libro, uno de esos libros que nunca debería haber prestado y que ansío recuperar. Ese libro es "La melancólica muerte del chico ostra" de Tim Burton.
Dibujos horriblemente hermosos acompañados de versos hilarantemente tristes se encargaban de darle vida a esos curiosos niños que hacían carne a todo aquello que resultaba diferente.
¿Y por qué ahora soy una nena digna de Tim? Sólo porque no es tiempo de ser una nena. ¿Asumo que no crecí nada o solo quiero empezar de nuevo? Creo que es un poco y un poco. ¿Cómo se llamaría mi personaje? Niña Erógena, sin duda. ¿Cómo me dibujarían? Refugiada en alguna axila. ¿Vale la pena ampliar esta idea? Todavía no sé, ya lo veremos. Lo único que puedo decir es que, cuan si fuera un Troll, muchos hombres me tocan la cabeza; ayer fui al cine, mi compañero compró caramelitos por peso y los únicos dientes que mostré fueron las gomitas en forma de dientes que comí con placer y que sólo me veo tentada por esos abrazos que son paternales y cariñosos, y que dejan de ser paternales en los últimos momentos, cuando la mano entera deja de acariciar y los que comienzan a acariciar son apenas dos dedos.

Propuestas para el cine argentino

Hace un tiempo, en los comentarios a un famoso blog, una de las jirafas escribió dos propuestas para el cine argentino. Hoy las reproducimos a modo de alentar a esa jirafa y a las otras para que se pongan las pilas y vean si así se les va la paja de encima y empiezan a levantar el nivel de este blog...

En definitiva, escriban putos

Los quiere,
sopapita



Dos propuestas para el cine argentino (títulos más resumen):

"Conversaciones con el mar"

Actuan Soledad Villamil (en el contrato se le prohibe terminantemente cantar) y Gastón Pauls (se le prohibe terminantemente hablar).

uno está en la costa de algun país africano. la otra/o, en el invierno argentino, mira el mar. uno habla; despues de un rato, al otro le llega lo que aquél dijo desde la otra costa. los planos son muy lentos, se escucha el viento, siempre. las preguntas llegan en voces en off. van pasando los años, se van contando sus vidas, hasta que llega un momento en el cual el que está en la argentina no escucha nada más desde el áfrica. la cámara hace un primer plano de lágrima que cae de su ojo. finalmente, da media vuelta y se va. la película termina enfoncado, en la costa del áfrica, una bota militar, y luego, la cámara sube, muy despacio, hasta mostrar un brazo negro, onda para que quede claro que al argento lo bajaron en algún conflicto de por allá).

la otra película:

"Una realidad más allá de la persiana".

protagoniza Julio Chávez.

la película consiste en julito chávez abriendo cada tanto la persiana de su departamento, pongamos que vive en un piso 3. cada vez que la abre, ve algo que pasa en el "afuera", la otra realidad a la que, aparentemente, el personaje nunca accede. así, en un día de sol, pasan un par de huevones enamorados. una noche fría, un asalto. un domingo aproximadamente a la 5 de la mañana, una violacion-se sabe eso porque, terminado el acto, el violador se va con su ejemplar ladrillo del calrin, y busca, como si nada, la revista viva para ojear los comentarios de beatriz sarlo y las opiniones de valeria mazza; finalmente, la camara vuelve sobre la mina que ve hacia arriba y que ve a julito chávez, y julito chávez, al ver que la mina lo ve, cierra rapido la persiana. cuando la vuelve a abrir, nieva. la cierra enseguida. vuelve a abrirla, pasa una pareja de enamorados, otra, no la misma de la primera escena. se presume que es primavera. se cierra la persiana. finalmente, se vuelve a abrir, es verano. se escuchan gritos de chicos; el ruido detestable de algunas murgas en alguna plaza cercana. se ve que julito no soporta todo eso, porque sale de su depto a través de la ventana, salta desde el balcon, y, obviamente, al dar con el suelo, palma. un perro se acerca y lo mea. el perro se va. la cámara lo muestra desde su piso, y cuando todos pensábamos que la peli ahí termina, oh, sopresa, no!! alguien cierra la persiana. ahí sí termina. el público del festival de berlín aplaude a más no poder.

El grito

Alguna vez alguien debería ir al teatro y, en medio de la obra, ponerse a gritar lo que sea, parte de otra obra, o simplemente un "aahhh", o "toda' la' mano' 'e lo' pibe, arriba arriba arriba, moviendo de acá pa' llá, de allá pa'cá", cualquier cosa. En ese momento de desconcierto, mientras todos lo miran al que grita, el que grita se calla y les dice:

"vieron, gritando les parezco flor de pelotudo; cómo mierda piensan que quedan ustedes haciendo lo mismo cada cinco minutos"

Des-concierto

Viernes, 3 y media de la matina (o por ahí andábamos). Lugar: fiesta Bubamara en el Kory.
Ya se había ido la peor banda -los Kahunas (hasta el nombre es horrible)- que supo tocar en estas fiestas (de lo mejor de Bs. As., digan lo que digan los giles). La música balcánica seguía. Prendimos uno, fumamos. Seguimos bailando. En eso colocan sobre el escenario varios instrumentos de percusión. Al rato cambia el DJ. Más tarde sube un loco y le empieza a dar cañotes a los tambores. Un flash. Muy grosso lo que tocaba el flaco. El DJ rasta le seguía dando a los disquitos. En eso se me acerca S., que había estado como perdido durante toda la noche, y me dice:

-¿Te imaginás qué hubieran hecho los tipos del Renacimiento si hubiesen escuchado esto?
-¿Qué? -pregunto no porque no hubiese escuchado, sino porque no podía creer que me estuviera preguntando eso.
-Petrarca, Bracciolini, Alberti, ¿te imaginás cómo hubiesen flasheado si escuchaban esto?
-...

Yo tomo

William Shakespeare

Cansado de ser muchos y ser nadie,
en Londres te esperaba tu destino,
en el verso sajón y en el latino,
en el rito de fingir que eras alguien.

Cuando la vaga tarde promediaba
eras Lear, Macbeth, Hamlet, Romeo,
los infinitos rostros de Proteo,
las sombras que una sombra imaginaba.

Ya es tuya la historia universal:
no has muerto, eres la gloria, eres el mar.
Te imagino andar la tarde triste,

entre traducciones, puns, libros, reyes,
recordando el verso que escribiste:
Life's but a walking shadow, a poor player.

Las jirafas, según un tano

tomado de ultimate beauty

Sleep on the book, crazy diamond

Y los amigos de las jirafas, tienen estos amigos:

Pascula

Pascula representaba la historia inversa. Aunque hijo de una descendiente aborigen, al momento de nacer, el esposo de su madre, que hasta el instante antes de que diera a luz esperaba el nacimiento de Pascula como cualquier padre, vio un par de ojos azules, una piel bastante clara y una cabellera no demasiado oscura –al menos no tanto como esperaba– que lo enceguecieron en la furia y en el rencor. Así fue que no mató a uno, ni a dos, ni siquiera a tres. No mató cuatro, tampoco cinco y mucho menos el número se detuvo en seis. Cuenta la historia que contaba Pascula, que cuanto gringo se conoció en el norte del Chaco, en poco menos de un año desapareció. Pero también Pascula contaba que la historia nunca trascendió más allá de los límites de la provincia, porque así como en esa región los gringos no abundaban, al mismo tiempo, el día en que Pascula cumplía un año, el que iba a ser su padre y que terminó por convertirse en el asesino serial más famoso de toda la historia del norte chaqueño –creo que, decía Pascula, porque fue el único de toda la historia del norte chaqueño–, apareció en el árbol del jardín en el que vivía Pascula junto a su madre, colgado de las pelotas y con el pene que, luego de cortado, alguien se había atrevido a colocarlo en la boca del asesino serial más famoso que supo habitar en el norte del Chaco.

Serial Killer

Las jirafas sólo tenemos amigos así:

El Ruso

El Ruso venía de la ex Yugoslavia. Le decíamos así porque era parecido a los rusos que conocíamos y porque decirle ex yugoslavo, o yugoslavo a secas, nos resultaba incómodo. Y de la ex Yugoslavia, porque el Ruso jamás quiso precisarnos el país de donde venía: como dicen ustedes, todo es la misma mierda, decía cuando le preguntábamos de dónde era. Hablaba un español más que aceptable, y aborrecía tanto su pasado, que cada vez que insultaba lo hacía en castellano. Un día le señalé esa rareza, y después de levantar la vista del vaso de vodka, fijó sus ojos celestes en mi rostro y dijo: Mandrake, andate a la reputísima madre que te re mil parió, con una “r” que se le patinaba. Cuando escuché eso me quedé tranquilo; por un momento fui un hombre destrozado por un arma a punto de ser un cadáver en algún campo de los Balcanes, o una mujer violada por quinta vez consecutiva a la espera de que otros cinco serbios o croatas o lo que fuese, continuaran el trabajo de desmembramiento que había comenzado el primero, pero que en verdad había comenzado mucho antes; por un momento, con los ojos celestes del Ruso en los míos, fui todo eso, preso de mis prejuicios y de mis miedos, un fascista de mi temor. Pero más allá de esa vez, el resto de los días en los que se desplazó el relato, el Ruso fue el mejor de los soldados. Siempre al frente, dispuesto a todo.

Soldados del azar

No supimos representarnos el desenlace y tal vez por eso fracasó la historia. Habíamos amanecido muertos antes de lo que considerábamos nuestro segundo nacimiento, pero todo aquello de lo que creíamos habernos despojado, resurgió con el doble de fuerza en ese preciso instante en el que descubrimos que la derrota era la única posibilidad. Quizá si nos quedase espacio para lágrimas, suplicaríamos de un modo mucho más honesto, pero lo cierto es que frente al impulso que nos adjudican, nada más podemos atravesar lo sucedido como si estuviéramos formando parte de un sueño. Ni siquiera una pesadilla, tan sólo eso, un simple sueño que comenzó a reproducirse en una noche de otoño, y del que de a poco cada uno de nosotros aparecería sin saberlo, del mismo modo en que una hormiga habita un hormiguero y de la misma manera en que un juguete termina en la mano de un niño. Soldados del azar. No éramos mucho más que eso.