sábado, 30 de junio de 2007

Intersecciones

Conozco un chico que está pasando por un mal momento. Duerme poco, come mal y, por lo general, anda olvidándose de todas las cosas que unos meses atrás consideraba muy importantes. Uno lo ve caminar y piensa en el ir y venir de un zombie -lo cual da un poco de miedo, porque cuando uno le advierte de esos pasos empobrecidos, él mira con una cara extraña, donde sus ojitos se pierden en un mar de ojeras espeluznantes y, en vez de hablar, sólo reproduce una suspensión de horribles gemidos; por eso el miedo, porque ves a este chico y pensás que se te va a tirar encima a comerte el cerebro-. Pero lo que más llama la atención es que nada pareciera que fuese a revertir semejante proceso. Unos días atrás, para ver si podíamos sacarlo de ese estado, con unos amigos lo llevamos a una fiesta que organizaban otros amigos, conocidos y desconocidos de la facultad. Completamente confiados de que habría mujeres, alcohol, sustancias tóxicas varias y buena música, hicimos todo lo posible para arrastrarlo a ese lugar (una casa en Palermo viejo). Al principio, notamos de este chico una gran negación para seguir nuestros pasos por voluntad propia: ni bien bajamos del colectivo, comenzamos a caminar las pocas cuadras que nos separaban de la fiesta. Habíamos hecho unos pocos metros, cuando uno de nosotros notó que faltaba unos de los chicos ("éramos siete en el colectivo; ahora somos seis", dijo). Todos miramos hacia atrás al mismo tiempo y pudimos comprobar que este chico que está pasando por un mal momento miraba fijo el tronco de un árbol. Nos miramos, lo volvimos a mirar y luego nos miramos de nuevo hasta que al fin decicdí ir hacia donde él estaba para descubrir qué era lo que le fascinaba tanto. "Qué pasa, vamos", dije, y él me miró con su cara de zombie; pero cuando todo se predisponía para que largara uno de sus ya clásicos gemidos, el chico que está pasando por un mal momento me dijo, "al lado de este árbol, ¿entendés?, el comienzo fue al lado de este árbol", y una lágrima escasa para tanto dolor se aporximó de su ojo derecho y surcó todo su rostro hasta que, al fin, estalló sobre una hoja caída del árbol que el chico que está pasando por un mal momento miraba fijo. Enseguida llegó el resto y se dieron cuenta de lo que sucedía. Uno lo agarró de un brazo, otro del otro, y así lo fuimos llevando hasta la fiesta -aunque también todos nos mirábamos con cierta consternación y con una casi certeza de que nuestro plan para sacar al chico que está pasando por un mal momento de ese mal momento por el que está pasando, había fracasado-. Cuando llegamos a la fiesta, había todo lo que suponíamos -incluso más-, pero también había aparecido en todos nosotros un gran remordimiento que nos provocaba forzar las sonrisas, tomar bebida sin quererlo y mirar sin ver todos los cuerpos que se atravesaban delante nuestro. Finalmente, poco a poco, nuestros propios cuerpos se fueron alejando del aislamiento y así fue como hicimos de la fiesta la ciudad de nadie, ese preciso lugar despavorido donde se situaba el altar de nuestra extremaunción. Hubo un instante en donde ya ninguno recordaba la presencia de ese chico que está pasando por un mal momento. Todos nos habíamos embarcado en la imposibilidad del reposo con perfectas muecas impacientes llenas de deseo. Pero cuando intercedía para combatir el esbozo tímido de un beso, noté que, tras la chica, a lo lejos, sentado en un sillón, estaba él, con su mal momento a cuestas y con sus ojitos dilucidando algún retrato fugaz que se reproducía en el techo de la habitación. Una fisura partió mi poema, hice a la chica a un lado y fui hasta donde él estaba. "Disculpá, no tendríamos que haberte obligado a salir", dije. "Está bien, no pasa nada", dijo. "Vamos, te llevo a tu casa", dije. "No, está bien, en un rato pensaba irme solo", dijo y me miró directo a los ojos, tanto que sus propios ojos hicieron de espejo para mi rostro y permanecimos así por un tiempo, sin decir nada, sin movernos, contemplando nuestras sombras en nuestros ojos. "¿Estás seguro?", dije cuando llegué al punto de asustarme de lo que veía de mí mientras él me miraba. "No me queda más remedio", dijo. "Está bien", dije. "Nunca voy a poder entender una cosa, estas sobras, estos restos; no sé, es demasiado intenso y demasiado estúpido este dolor". No dijo nada más, se levantó del sillón y se fue de la fiesta. Por unos segundos permanecí de pie hasta que luego decidí sentarme en el sillón que el chico que está pasando por un mal momento había dejado vacío. En busca de mi propio consuelo, miré hacia el techo del mismo modo en que él lo había hecho antes. No había nada, sólo mi imagen sobre su propia imaginación. Luego volví a mirar al techo y después oí la voz de un amigo que me decía "disculpá, no tendríamos que haberte obligado a salir". "Está bien, no pasa nada", dije; nada.

fuerte rayo provoca la suspensión de partido de ludo

el albañil miguel angel y el ingeniero britos, habitantes de la zona de coronel pringles, informaron ayer que debieron suspender una partida de ludo recién comenzada cuando pasaditas las 8 y cuarto de la mañana sintieron el impacto de un rayo a unos 6 kilometros de una casa.

las imágenes son elocuentes:

jueves, 28 de junio de 2007

dos cosas

primero, quería decirles que amo a las personas que cuando se bajan del micro saludan desde abajo a la persona que sigue arriba, viajando. les diría incluso que las personas que no se comportan así son nefastas.

segundo, cierto pseudo comunista agregó mi mail en una página que leen los que compran diarios como página 13, para suscribirme a cierta empresa de noticias que brega por la propiedad común de los que más tienen y la propiedad privada que es la suya, la que nadie debe tocar. esta supernova, o algo así, me molesta porque no me preguntó si quería recibir su gacetilla pseudo progresista. no me preguntó si quería yo que que algún forro opinólogo profesional me hablará de gente que habla de personas que comentan lo que escucharon en una radio de carlitos marx (famoso centro forward del bayer leverkussen campión del '58) ni de federiquito engels, ni saint simon, ni nadie; pues a mí no me interesa lo que una manga de pelotudos con celular último modelo, barba de seis días egresados de secundarias y facultades privadas y sobre todo, dependientes de la super iglesia católica, me puedan decir sobre mauricio que es caranta o fulmi.

ni de los que escuchan a leon gieco o victor heredia, porque fulmi les paga con galletitas.

lo loco de estos chicos de novocoa es que si uno no quiere recibir lo que nunca quiso, tenes que enviarles un mail con el asunto "remover", pero igual te lo siguen mandando, es lo único que tienen de verdaderamente comunistas, se cagan en lo que uno les diga!

como tengo el mal hábito de juntarme con muchos incoherentes supuestos socialistas utópicos, no sé quien fue el que en esto me metió, pero con las jirafas de pie como testigas, tarde o temprano daré con él. le sacaré todo lo que tenga y se lo daré a caritas o greenpeace, le pasaré por día cinco platos de arroz y agua, una pala por año y muchos libros de trotski. para que disfrute de la gloria del comunismo.

En el fondo imagino quien fue, que se vaya preparando, porque lo primero que le saco es internet.

miércoles, 27 de junio de 2007

Surmenage

Entra una persona corriendo a los gritos, llora, me mira, llora, me mira, repite la secuencia de llorar y mirarme, pero mis dedos van mas ligeros por el teclado de sus mejillas y la oigo sin escucharla. Me mira, llora. El proceso se repite entre los diptongos de mi texto, y entre las palabras esdrújulas se huele a congoja, esa congoja que concentra en la humedad del llanto el mal olor. Pero a mi nada me distrae, le digo que no quiero interrumpirla, que siga, pero ella llora y me mira, me mira y llora, y a mi me gustaría interesarme pero el cadáver exquisito me reclama en un teclado que bombardea pasados apelmazados, un pasado que se acuesta sobre las teclas justas hasta formar las palabras indicadas de desprecio. Ella me mira y llora, ya casi no puede llorar pero yo si puedo escribir, y eso nos distancia, y su llanto se diluye adentro mió, como que se pierde, como que no hay lugar para mas de eso, como que ya se vio y se vivió y se entendió y paso. Y tanta agua que cae ahoga mis palabras, y si no digo nada no me importa pero si hablo no la escucho. Entonces ella me mira y llora, y para. Pero en realidad no paso, porque ella me mira y llora de nuevo justo en el momento donde un glóbulo me acercaba la palabrita, esa que iba bien ahí, me acercaba la irremplazable, la imprescindible, esa que no puede faltar, porque me moriría si no la tuviese cerca, esa que es una mezcla de plegaria y preposición que reza un gigante adiós en la mirada.

martes, 26 de junio de 2007

Dos luces encendidas

-Pasa que no hay nadie con quien conversar - dice ella a la voz del otro lado del teléfono.
-Tenés razón, no hay nadie - contesta a su interlocutora.
-¿Cuántos serán los que estan en la misma?
-Adivino que muchos. Tal vez el mundo entero...
-Bueno, te dejo, voy a intentar dormir, aunque sé que no voy a poder.
-Que duermas bien, ojalá yo también pueda pegar un ojo.

Cansada de la televisión ella toma un libro que relata cosas espantosas, pero no tan aterradoras como sus propios sueños. Esa mañana se despertó luego de haber tenido una pesadilla. Las cosas en su debido lugar, los objetos, el reloj despertador, la televisión y las cuentas de luz y teléfono le indican que nada ocurrió de verdad, pero la sensación que tuvo durante el resto del día no pudo ser más real. ¿Miedo? ¿Dolor? ¿Culpa? ¿Desapego? Nada de eso y todo eso a la vez. Por ese día ella no fue la misma y entonces decidió no salir a la calle. El traje de felíz estaba en la tintorería y lo mejor sería quedarse en casa para estar protegida, o proteger a los demás del monstruo que crecía dentro de ella, el monstruo que la hacía soñar sin descanso sólo para que la mañana siguiente se levantara agotada.
La voz del otro lado del teléfono era la única que podía comprenderla. La voz que luego de cortar temblaba por las noches, sin poder pegar un ojo según sus palabras. La sensasión era real, pero no le temía al monstruo. El monstruo simplemente no estaba, lo más aterrador era verse rodeada sólo por la televisión, el reloj despertador, los objetos y las cuentas de luz y teléfono.
Es por eso que luego de temblar y beber un vaso de agua levanta el tubo. De seguro su amiga estaba con el libro sin conciliar el sueño...
-¿Hola? - Dice ella con un dedo en la pagina noventa y tres.
-Soy yo.
-¿Estás bien?
-Si, si, estoy bien, sólo que no hay nadie con quien conversar.

lunes, 25 de junio de 2007

pasado

El camino a la verdad a veces se veía lleno de obstáculos.


Resulta que aquella madrugada les iba a contar nuevas cosas, pero mi máquina se empecinaba en colgarse mientras les estaba escribiendo y siempre perdía toda la información (invalorable decían?). Así que me calentaba y mucho, era un hombre de carácter, claro, temperamental, un apasionado (no realmente). En fin, cuando todos me decían, "equis, estabas haciendo mucho por el prójimo", yo les replicaba "todavía no lo suficiente".

Comprendían? Esta era mi forma de vida, la forma en la que me habían criado; cuando muchos se dedicaban al estelionato, al hurto, al robo calificado, yo leía. Me refugiaba en mi morada a leer. Oh! (me ponía un poco nostálgico de sólo recordarlo), mis revistas dominicales, cómo leía sus títulos una y otra vez "En Argentina cada vez más gente comía milanesas" o "Valeria Mazza: mi peor pesadilla era la caspa".
Sí, los títulos leía nada más. En realidad nunca me había gustado leer, pero bueno, tenía las revistas a mano.

Y así pasé mi infancia, en un segundo. Luego la adolescencia y luego mi presente (extraño presente). Arrepentimientos? Uno solo. Nunca debí tomarme esa leche cultivada vencida en 1993 en diciembre del año pasado.

domingo, 24 de junio de 2007

Estaremos juntos hasta el amanecer

Resulta que estaba en Inglaterra, en la estación Victoria de Londres. Ahí conocí a una chica. Yo iba caminando en la misma línea que ella, pero enfrentados. A medida que avanzábamos, ni yo quería dejarla pasar, ni ella a mí, entonces nos chocamos. Me tendría que haber corrido porque era una dama, pero me quedé y la mina se quedó, y me miró y la miré... y nos dimos un beso. ¡Y automáticamente pasamos a ser novios! Nos conocimos, la piba se enamoró de mí, ¡y hasta llegué a ir a la casa a pedirle la mano a la madre para que nos casáramos! Después de tres meses de noviazgo, me llamaron para hacer una gira y tuvimos que separarnos. En ese momento no podía quedarme en Inglaterra y estar con ella, ni tampoco la podía llevar. El problema era la edad. Ella vivía con sus padres y yo tenía que irme, ¿cómo les decía a sus viejos que se iba a ir de su casa por un mes con un músico de rock y encima argentino? ¡Ni en pedo! ¡No la dejaban ir! La despedida fue en el mismo lugar donde nos habíamos conocido: la estación Victoria. Ahí, llorando, me dio un anillo con un diamante que le había regalado la abuela. Estaba enamoradísima. Con el tiempo volví a Inglaterra y la busqué por todos lados; pero no estaba, no la vi más. Después me arrepentí de haberme ido. Hubiera dejado todo y me hubiera quedado. Pero, en el fondo, ser músico es tener que dejar todo de lado para seguir. Mi amor por la música era tan grande... que me tuve que ir. El tema lo hice en un estudio de Buenos Aires, cuando grabé Pappo’s Blues 2. Escribí “Yo sólo quiero hacerte el amor” porque me acordaba de que era algo que habíamos hecho con ella. La canción también dice: “Pero tengo que dejarte otra vez”...

Roberto "Pappo" Napolitano, al responder cómo compuso “El tren de las 16”, de Pappo’s Blues.

sábado, 23 de junio de 2007

viernes, 22 de junio de 2007

doodle dome

tengo una guitarra nueva desde agosto. en diciembre 21 rompí una de sus cuerdas, creo que la cuarta. cerca de enero le corté las que le quedaban y todavía no le he comprado nuevas. podría decirse que mi guitarra nueva pasó más tiempo sin cuerdas que con ellas, por lo menos desde que está en mis manos. eso, sin embargo, no parece exaltarme.

pero, a ver, cómo les explico, que tengo profundas ganas de tocar mi guitarra nueva.

en una ocasión no siendo tan niño, entré a una de esas grandes jugueterías. quería uno de esos juegos, de los que salían en la televisión. quería que fuera fluo, que tuviera muchos botones y que me proveyera diversión indiscriminada. pero no sabía bien qué quería, quería todo y a la vez quería algo en particular, algo mágico. me compré el doodle dome, creyendo que lo que quería era un magna doodle. creo que el hecho de que sus nombres fueran tan similares me confundió un poco.

suelo tener esa clase de confusiones.

el doodle dome salió tan caro como la mitad de mis juguetes viejos, no lo usé demasiado, no sabía bien por qué o para qué me lo había comprado. no sabía si era un problema de causas o de fines. si en algun momento sería por fin un magna doodle o mejor, sería todo lo que quería. así fue que quien más lo usó fue mi amiguito ferni, lo único que dibujaba era la primer letra de su nombre, lo daba vuelta y volvía a hacerlo, otra vez otra f., indefinidamente, hasta que le pedía por favor que se fuera a su casa.

ese doodle dome explica tantas cosas.

Turismo de entrepierna

Solo y triste por el frio está este lugar en el mundo. No siente el impacto de la erosión, es por eso que a veces, cuando se trató de podar la vegetación, llegaron las colinas. La flora crece igual, las montañas también, pero si bien en algun momento este territorio fue pisado por el hombre y hasta incluso se llegó a comparar en importancia como el primer paso hacia la luna, hoy es casi un territorio vírgen.
Tan virgen es este territorio que ni siquiera atrae a los más aventureros, hombres rudos, plomeros, gladiadores. No hay lonely planet más lonely que este lugar sensible, suave y a veces húmedo. Ya no importa cuanta mochila se cargue, este lugar ruega ser visitado. Y aunque muchas veces se lo ha catalogado como la octava maravilla del mundo, hoy yace en el olvido y hasta incluso tiene menos visitantes que Surinam.
¿Será que hace un tiempo no ve la luz? Una nueva aurora boreal parece rodear este espacio. Incluso ha sido explotado con importantes taladros que agotaron en su momento todos sus recursos y reservas naturales. Fue por eso que grandes rebeliones dieron el grito de la independencia!!!!
¿Pero que queda después de la revolución? ¿El silencio? ¿La dignidad? ¿De que sirve que la tierra sea digna si ya dejó de ser un territorio fértil y cultivable?
La tierra gritaba basta y hoy clama por soja. Propulsa el cultivo del quebracho o si se prefiere, de la sequoia. Está en oferta y ya no importa que la voz del profeta que ahora suena necia diga que se está vendiendo la patria. Porque la patria quiere ser vendida, regalada, erosionada, visitada, subastada, rastrillada y por supuesto, regada.
En Asatej se viene la semana loca. O la semana loquita. Aprovechá la oferta para visitar este lugar otrora paraíso. Llamá ya!!! Con tu compra del pasaje te regalamos una cabalgata. Y también un impermeable.
www.asatej.com.ar

jueves, 21 de junio de 2007

Instrucciones para chupar una pija

(La gente me para en la calle al grito de "- eh vos puto, que andas publicando en las jirafas cosas raras". La gente siempre tiene razón, lamento decirles a los que creen ser alondras de la vanguardia que iluminan al pueblo con su reflexologia barata. Así que, como a mi público me debo acá va la bala.)

Instrucciones para chuparse una pija.

Fe de erratas: El reemplazo del concepto pija por pene responde al virtuosismo del editor a sabiendas de las falencias idiomáticas que el castellano tiene para mencionar dicho órgano. Por lo tanto, el que suscribe entiende que chupar un pene se asemeja a la expresión "degustar carne a la parrilla" nunca jamas usada, y bien reemplazada por "comer un asado" que es cuando la carne se deposita en el instrumento de cocción antes mencionado. Es decir, la imposibilidad de "chupar un pene" radica donde la succión tiene su inicio, dando lugar así, al nuevo concepto que nace entre una boca y un pene, ergo pija.

Aclarado el concepto "troncal" doy comienzo a las instrucciones para chuparse una pija, aclarando tambien, que este texto lejos esta de la chabacanería o la vulgaridad pornográfica, esperando asi, que las malas interpretaciones falten a clases.


Querida amiga.:

Para chuparse una pija son necesarios los siguientes elementos, que no son muchos aunque imprescindibles para la consecución de dicha empresa, a saber:

Consígase un pene. El tamaño, tanto que espesor y largo, quedaran a criterio suyo, así como el color que aconsejamos sea diferente del de sus labios para poder distinguir mejor donde empieza esto y donde lo otro. También necesitara una apertura nominal de su boca coincidente con lo que chupa, por eso aconsejamos que si el pene del cual usted dispone no coincide con el tamaño de su boca en su punto culmine de apertura, ábrala un poco menos o consígase otro pene. Es evidente amiga que usted solo podrá saberlo en el mismo momento donde la saborea, por este motivo aconsejamos también un exhaustivo trabajo de campo para una selección correcta.

Si bien es cierto que una chupadita no tiene tiempo ni lugar, dejemos esto por el momento e intentemos conseguir un sitio agradable y tiempo suficiente para ir entrando en confianza. La confianza, como para conseguir trabajo o pasar una prueba es crucial amigas, no deje que el macho la intimide empujando su cabeza hacia un lugar inexplorado. Concéntrense en descubrir nuevos territorios y piense que para Marco Polo fue mas difícil. Así, antes de empezar el ritual del descenso aconsejamos una mirada desafiante que podrá mantenerse durante intervalos una vez iniciada la chupada.

Como Hansel y Gretel los besos que usted vaya dejando por el cuerpo de su acompañante servirán para volver en caso de un arrepentimiento repentino. Pero hay besos que no podrá volver a recoger sin una mirada de desilusion masculina. Entre los 5, 10 y hasta 15 centímetros (no hay consenso al respecto, lo siento) del diámetro donde se encuentra el pene el retroceso seria como devolver la plata en medio de un atraco al banco. Igual no se preocupe amiga, pasa en las mejores familias. Fuerza.

El descenso es como bajar una escalera, no es una rampa por la que uno se tira pero cada paso que se da siempre se baja. Por lo tanto tómese su tiempo, pero también piense en el tiempo del otro (Aprox 20-30 segundos).

Las manos cumplen una función primordial. Sujete la pija como si fuese un vaso ¿ usted no quiere romper el vaso verdad? bueno acá es lo mismo. Si tiene uñas úselas para tocar la guitarra.
Y llegamos a lo mejor. "Por fin" quizás escuche que le dicen de arriba, usted tranquila, no se atragante que como en cualquier gozo de la vida la diferencia de temperatura y presión es la clave. Una vez sujeta la pija por el medio( con una o dos manos acá el tamaño importa) la teoría se divide en varias escuelas, pero dejemos la especificidad para el postgrado.

Ahí vamos amigas. Juegue con su lengua alrededor del glande, que va, que viene, sea creativa que la física lo permite y tantos años de secundaria tambien. No introduzca la pija en su boca de un saque, grosso error seria dar el postre antes de la cena. Que nuestro acompañante no pueda mas de deseo, que busque encontrar respuesta en su mirada que ahora tiene que serle esquiva.

Y en el momento que usted mas conveniente lo crea, iniciara esta secuencia como un gran DJ europeo; Cabeza, cabeza, tronco. Tronco, tronco, cabeza. Cabeza-tronco, cabeza-tronco, cabeza-tronco, etc. Repitiendo estas secuencias alternativamente, y creando las propias. ¡¡¡Animese!!!

Antes de terminar estas instrucciones quisiéramos recordarles que nuestros dientes son los peores enemigos que tenemos. Practique en su casa chupando naranjas sin morderlas sabiendo- y en esto hay que ser irreductible-, que el contenido es bueno para los huesos y no para los besos.

Comisión investigadora.

miércoles, 20 de junio de 2007

En el auto de papá...

Aburrido -suponemos-, el nuevo jerarca nazi-católico, Ratzinger, paseaba por los pobres jardines de la gran facho sede catoliculicas. Como no sabía muy bien cómo atemorizar a sus súbditos, se puso a jugar con unos playmóbil que le habían obsequiado en su último cumpleaños. De pronto, desde la nada más absoluta, un auto a control remoto se presentó con una furiosa velocidad y derribó a los muñequitos del furioso futuro santo de todos los fachos. Vio hacia su costado y pudo comprobar cómo un maldito niño de ocho años, hijo de un general ex-asesino-torturador-dictador de alguno de los tantos países balcánicos, manejaba el control remoto de ese tremendo objeto atroz que atravesó a sus divinos plays. Quiso putear, pero enseguida la lengua se le contrajo, y con veloces pasos huyó de ese pobre vergel que rodea al vaticano y se metió dentro de uno de los tantos baños de la facho capilla sixtina y lloró como nunca antes lo había hecho. Una vez recuperado, salió, llamó a su facho-sometido-sexualmente-por-el-orto secretario de 15 años de edad, y le dijo "preparmus todus para decirus el siguientus anuncius". El secretario, como esa noche no quería ser sodomizado, hizo caso a los pedidos, y entonces, de eso, salió esto:

Los “Diez Mandamientos” para los conductores.

Tercero: “Cortesía, corrección y prudencia te ayuden a superar los imprevistos”.

(cuando el niño de ocho años se acercó al Sanctun Putono Papa, éste le dijo, "filus míus, ven aquí, bajate los pantalones, yo te explicaré lo que significa cortesía, corrección y prudencia y como todo puede sintetizarse en un divino imprevistummmmmmmm")

Los otros nueve mandamientos, si usted es un conductor muy preocupado por su moral rutera, pueden consultarse acá.

La fe (Sociedad Secreta) - Minutos afuera.

hasta aquí las tres primeras entregas de -sociedad secreta-


Pasadas las nueve de la noche en la congregación santa fugazzetta de la calle Corrales en Olmos, los fieles se reunen como cada martes en un acto de fe, pidiendo por facturas de dulce de leche y buñuelos para los niños tristes.

En plena ceremonia uno de los pastores lanza un pastelito al cielo como señal de esperanza y dice las palabras del libro del santo galletero "volved a mí como tarta de alcachofas", acto seguido prende fuego un foto de García Satur, excomulgado de la sociedad secreta en 1993 cuando reconoció abiertamente no comer pan con manteca desde el golpe del 76.

La vida en la comuna es trágicamente ordinaria, los más pequeños tienen la osadía de imaginar una bola de fraile por cada fiel y una harina libre de retenciones.

martes, 19 de junio de 2007

Divino nombre.

Muchas veces dios vino a visitarme.
Me pregunta, de cielos y de estrellas,
y yo siempre le contesto,
que no cambie nada,
que he vivido poco para ver esto.

A veces se horroriza,
de muertes y miserias,
consultándome como responder
a mefistófeles que ríe,
bajo tierra.

Yo solo le contesto,
como suyos el cosmos y las diosas,
que los problemas son de acá,
y no pierda tiempo en nuestras cosas.

Siempre me cuestiona de,
guerras, los niños desnutridos;
la escasez de delfines
y los actos delictivos.

A veces se sonroja,
por los pocos colores de algunas mariposas
y me pregunta ¿ que hay que hacer?
mirar para otro lado y dejar ser,
le respondo sin mirarlo, sabiendo
que en algo se esta equivocando.
¿y porque no me corriges?, me pregunta
que como dios que supo y sabe, conoce lo que pienso,
no lo que yo siento.
Es que no puedo, le respondo
y aunque se lo que falta hace,
no dispongo ni de tiempo, ni de mi.

Absorto me retruca,
que el tiempo es infinito; innecesario
y de mi dispone EL como con Carlomagno.
Pero lo que dios no sabe, ni conoce,
ni de tiempos ni de espacios
es haber sido solo un instante
parte de tus brazos.

Se lo explico y no me entiende,
Hay diosas, hay galaxias
Guerras y desgracias.
Te puedo dar amor eterno y alegrías
Que podrías saborear en esta y otras vidas.

¿Para que quiero las vidas? ¿las galaxias?
Mas amor correspondido,
hubiese sido sabio,
menos espacios infinitos,
tendrías que haber puesto
en este ajedrez universal
de puntos inconexos.

Podrías ir a Martes caminando, otra vez insiste
ayúdame a resolver los problemas que en esta tierra existen.
¿para que quiero ir a Marte? Le respondo
¿para verla solo desde el fondo?

¡¡¡Te quejas de lo que les di!!!
Espacios infinitos,
Tiempo, y
Razón para saber donde querer ir.

Si uniésemos el sol a todas las estrellas
la materia seguiría siendo una excepción
como los besos en tu universo,
y lo que falta entre bocas que se buscan
la constante en tu infinito de desprecio.

Solo nos distes preguntas y distancias
para mis manos tristes que se pierden,
buscando su cintura que es de arena.
La razón te la regalo,
si fuese mas idiota no vería tu desidia
viendo como sufro
en derrotas sin salidas.

Pero hay una salida,
- me mira y me entusiasmo-
el suicidio no es la ruina,
cuando uno sabe porque abrazarlo.

Dios me prueba y lo descubro:
- Pienso que en 18 mil millones de años
algo mejor podría habersete ocurrido.
- Todo lo hice en 6 días, me dice
y he venido poco a este planeta.


Me lo explica una, mil veces,
detiene el mundo para hacerlo.
Intenta seducirme con ángeles y risas,
que comparten sus secretos entre sabanas sin prisas.
Pero al final, ya con el sol en mi ventana
creo que lo entiende.
Y sin embargo....

por aceptar mi negativa,
dios me dice las palabras,
que no podré volver a repetir.
Yo lo miro y le suplico, no se abuse de su fuerza
que un hombre enamorado, por mas que espere sabe
que su legado fiel y sincero,
no necesita ni dios ni reino de los cielos
porque en él habitan, como agua bendita
sus dulces recuerdos.

Dios ya no viene a visitarme,
quitándome las palabras que más quería
y por miedo a mi agonía,
o a la bronca de los hombres
antes de irse,
me deja pronunciar tu nombre.

lunes, 18 de junio de 2007

Los 6 mandamientos (Sociedad Secreta)

Las siguientes pautas fueron grabadas en un chorizo de masa por El Gran Panadero. Muchas son las leyendas y mitos sobre este mítico chorizo que se encuentra en la Santa Sede, bajo 20 llaves, puesto que los sacerdotes afirman "Si no , seguro que lo usan para pancitos, herejes de mierda". Uno de estos mitos es que esta hecho de harina de mandioca, teoria por demas conspirativa, puesto que los miembros se creen 100% de sémola.

Si bien está bajo llave, se encontró una réplica realizada por Leonardo Da Vinci, que se encuentra en el Louvre. He aquí, lo que dicen que dice:

1- No te olvides de leudar la masa, es pecado olvidarlo.
2- Que el pan quede blanquito, porque a mi me gusta así. (Este párrafo es confuso, no sabemos si el que quiere el pan blanco es El Gran Panadero o el mismo Leonardo, que se sabe que odiaba el pan doradito...)
3- El pan se come todo, no se saca la miga ni la cáscara, eso es dañar Su obra.
(Esto hace alusión a los caballeros Templarios, que se dice que creían en El Gran Panadero, pero no en el mesías, Su hijo...)
4- No mirarás la noche del diez...
(este es aún un misterio...)
5- No harás migas, no seais un cabeza, y por Mí no las hagais en la cama!
(El no tolera las migas, y aún más, las migas en la cama, le causan rasquiña...)
6- Proteged la Alcachofa, piedra fundacional, primo elemento.
(Los galleteros creen que el hombre fue hecho a imagen y semejanza de la alcachofa, otros creen que era del espárrago, pero sabemos que esas son boludeces... )

Hay gente que afirma que eran 11 los mandamientos, pero a estos se los quemó en un horno a 100 grados centígrados (tradición aún practicada como forma de entretenimiento) y se los hizo galletas de sémola como metodo de humillacion.

(texto encontrado dentro de una lata de papitas pringles en la guantera del galletomóvil)

101

yo te vi alejarte de mi pared
entre bambalinas de furioso placer.
llevabas medias indispuestas
aletargadas de la fama
y concientes de una conciencia
plena de plenitud

no había espacio hacia
tus sutilezas; en cambio
muchas otras oportunas
manifestaciones despojaban
cuentos de esplendor
y nos situaban en espacios
sin detalles, convencidos
de las absoluciones
y de los absolutos

vos ampliabas tus conceptos
pero no se te ocurría, jamás,
regresar a los muertos.

más tarde nos fuiste a ver
pero llegaste en la partida
de la ocasión; y te fuiste.

"Longtemps, je me suis
couché de bonne heure".
esa frase te acercó al
momento menos pensado,
cerca de los planos y
de las caricias, pero
segura de que, también,
tu ropa era una extraña
imposibilidad de otoño.

finalmente, llegó la represión
como nazis furiosos, abrazados,
nos acercábamos a la explosión,
sublime explosión, crisis de la
metáfora, humanismos imaginados
y muchas preguntas por la nueva
reproducción; pero sin la verdad.

"Basta sólo con tomar
al amor en serio", suspira
W. B., y vos te cortás
las uñitas con frágiles
dones de chica tibetana.

me dijiste, me suspiraste,
que nunca más ibas a transformar
una vida desconocida, pero,

sin cambiar las modalidades,
desde otro punto de vista, fuiste
hacia la teoría de la exaltación

y allí, sin más, nos dijiste
adiós.

domingo, 17 de junio de 2007

100 carajo

Muchos no nos tenian confianza, y tenian razon. La cosa esta muy lejos de lo que queremos, pero esta y eso es lo que importa. Quizas alguna vez podamos plasmar una de nuestras ideas en esta pantalla, o mejor en la realidad. Por lo pronto solo nos limitamos a compartir estos pequeños espacios de nuestras vidas con los lectores que nos acompañan....

Y para eso que mejor que las fiestas entre amigos. Asi que en los proximos dias habra novedades sobre lugar dia y tiempo de la reunion cumbre a la cual todos estaran invitados.

Abrazos jirafianos per tutti.

sábado, 16 de junio de 2007

Sociedad Secreta

Un recorrido por casi 200 años de culto al único Santo Galletero Patagónico y los Siervos de la Alcachofa.


Roban reliquia del Templo

Una estampita de papel glacé del Santo Galletero fue sustraída la mañana del 26 de abril, día de negros de mierda en el calendario alcachófico, ante el estupor de los doce mil guardias que la custodiaban.

"Eso se hubiese evitado si en vez de doce mil hubiesen sido doce mil UN guardias." (dixit J.A.C. obispo galletero)


La traición

Estaba el santo galletero preparando unas tapas de empanada mientras unos 20 siervos de la alcachofa preparaban el relleno para las de carne y hacían jamón de un cerdo que encontraron muerto en las orillas del río gris.
"Es nuestro día de suerte" pensaban los siervos, inundados de una terrible ignorancia. Profundísima ignorancia. No sabían que en esa misma cena intentarían acabar con el reinado del santo.

A la hora señalada se sentaron a la mesa y las botellas de vino fueron descorchadas, pero ¡¡¡Oohhh Galleta del Cielo!!!! ¡¡¡Oooh Alcachofa Virgen!!!! ¡¡¡El vino estaba envenenado!!!! Uno de los siervos, uno de los más fieles del santo, lo había traicionado.

"¿Por qué lo hiciste Miguel?" Le pregunto el santo.
"Porque me chupan un huevo tu sociedad secreta y tus principios"

Esa noche miguel no comió empanadas y al otro día le rompieron los pies. Igualmente las empanadas habían quedado muy picantes para unos, muy saladas para otros, así que el castigo fue básicamente quedarse sin pies.

viernes, 15 de junio de 2007

Esto queremos decirles.

(No saben.
¡Perdonadlos!
No saben lo que han hecho,
lo más triste es que no lo saben.)

Lo que hacen,
por que matan,
por que hieren las piedras,
masacran los paisajes....
No saben.
No lo saben...
No saben por que mueren.

Me pregunto: ¿para que hablar con ellos?
Compran sabiduría, para luego venderla.
Quieren saber donde hay sabiduría barata
para venderla cara. Entonces,
¿por que iban a querer conocer el argumento
que habla contra la compra y la venta?
¿por que habrían de querer saber
en donde duermen las luciérnagas?

No creen.
No creen en nada
mas que en el moco hervido,
en el ideal,
chirriante,
de las aplanadoras,
que atormentan al éter,
en todas las mentiras
que engendran los matices del plomo derretido,
el papel embobado
y en bobina.

Quieren el caramelo putrefacto,
en bolsistas de buen plástico,
que cambian por hombres, y, mujeres,
en cajas de maderas.

Quieren el éxito.
En contra del éxito no quieren oír nada.
No quieren ser sometidos.
Quieren someter.
No quieren el progreso.
Quieren la ventaja.

Abrazan el cetro monárquico,
de la libertad exigua para pocos,
desde el púlpito que los protege,
- entre mercados y corbatas-
de malabaristas y ruiseñores.

Solo piensan en cifras,
en formulas,
en pesos,
en sacarle provecho hasta a sus excrementos.
escupen las veredas, escupen los tranvías,
para eludir las horas
y demostrar que existen.

No disfrutan, consumen
besos que humectan
labios de obsidiana.
No dan, se nutren,
mientras avanzan
sin caminar,
obedientes a todo aquel
que les promete que podrán dar ordenes.

Son capaces de sacrificarse
para que quede en pie la piedra del sacrificio.

No pueden rebelarse.
Los empuja la inercia,
el terror,
el engaño, las plumas sobornadas,
los consorcios sin sexo que ha parido la usura
y que nunca se sacian de fabricar cadáveres.

Se niegan al coloquio del agua con las piedras.
Ignoran el misterio del gusano,
del aire.
Ven las nubes,
la arena,
y no caen de rodillas.
Decoran las paredes de sus casas
matando mosquitos antiguos.
Si se acercan a un árbol no es mas que para mearlo.
No quedan deslumbrados por vivir entre venas.
Solo buscan la dicha en las suelas de goma.
Son capaces de todo con tal de no escucharse,
con tal de no estar solos; y llorar.

¿Como,
como sabrían
lo que han hecho,
lo que hacen?

¿Algo tiene de extraño
que deserten del asco,
de la hiel,
del cansancio?

Solo puede esperarse
que defiendan el plomo,
que mueran por el guano,
que cumplan la proeza
de arrastrar lo que encuentran y exterminarlo todo,
para que el hambre extienda sus tapices de espanto
y desate su bolsa ahíta de calambres.

Solo puede esperarse,
que arrasen con amores, y consuelos
con sueños y desvelos,
pero nunca jamas
se los daremos.

Son ferozmente crueles.
Son ferozmente estúpidos...
pero son inocentes.
¡Hay que compadecerlos!

Que vamos a decirles a estos, pense. Esto
queremos decirles, decidí.

jueves, 14 de junio de 2007

caos

A mí me parece importante que sepan, todos ustedes, cuántas cosas hay en la tierra además del internet y del computer. Además de la televisión y los video juegos.
Empecemos por partes, vayamos de lo general a lo particular, apliquemos entonces el mismísimo método deductivo. El conjunto de todas esas cosas que les mencioné que también existen, se llama VIDA.
Hay chicos y chicas que por ejemplo son menonitas, no es cierto? y no conocen ninguna de las cosas que estan mencionadas supra. Así que básicamente su VIDA es pura. Son chicos "bióticos".

Es en serio que les hablo. Bueno, si pasamos a lo particular tenemos que hablar de algunas de las cosas que forman parte de esa cosa rara de vida, que les causa tanta incertidumbre.
Una de ellas, es muy muy linda, los indios la amaban, es la NA-TU... a ver si alguien sabe de qué estoy hablando, NA-TU-RA..., a ver el colorado del fondo si deja de hacerse el "ninja turtle" y termina la palabra que estoy tratando de decir:
- NA-TU...
- NAAHH-DUHHHH
- No no, NA-TU-RA...
- NO-NONAHHHHHHHHH-DDDDDDUUUUUHHHH-DHHA...

Chicos, NATURALEZA, la naturaleza, el río, el mar, los bosques, me siguen? Como en ese video juego de los árboles que matan a los transformers. O ese otro en el que el chico surfea las olas del Eufrates.
La naturaleza, existe sí. Está alla afuera y lo bordea todo, es eso que cada día que pasa se va poniendo un poquito más gris.

Cuatro estaciones

¿Qué pasa cuando la voz de uno se mezcla con el sonido de las luciérnagas? ¿Qué ocurre cuando lo que era un vendaval se vuelve soplido? ¿Será que tenemos que aceptar que el technicolor se vuelve sepia? ¿Que hay cosas que tan sólo hoy no estan? ¿Importa dejar de ser importante? ¿Vale la pena llorar por lo que era vida y hoy es recuerdo?
Jamás podría saberlo, pero por algo hay cuatro estaciones en el año. Y tal vez, en el suelo, me tope con las hojas que ayer fueron verdes, las pise por accidente y descubra que en ese sonido hay música. Creo que este es el momento de salir a caminar...

miércoles, 13 de junio de 2007

Aca si que no se coge.



Las jirafas a veces se inspiran en grandes instituciones que nos acercan a la cultura, nos proponen descubrir el significado de uno de los grandes clásicos del rock de todos los tiempos y además una ayudita para saber que hacer el sábado a la noche.

Tu regalo

Creo que siempre quise diferenciarme de vos. Tenías una ferrari y no sabías manejarla. Creo que incluso, cuando decidiste irte, me regalaste la ferrari sin siquiera decirme una sola palabra.
De todas maneras, hoy te busqué. Sabía que con una ferrari estuviste un paso adelante y que en un momento llegarías a algún lado. Comunicarme con vos parecía imposible, pero hoy existen las computadoras. Te encontré en una página que acudía a la memoria emotiva. El domicilio legal de quien la escribía era Sunset Boulevard, Los Angeles. Quién iba a pensar que ibas a llegar tan lejos? Qué tonto iba a pensar que ibas a llegar a tanto? Si vos preferías reirte de todo, si compartías tu conocimiento de igual a igual, sin subirte a ningún púlpito ni poseer algún título que avalara tu genialidad... En fin, tal vez hoy lo veas o tal vez no. Quizás hasta ni te importe y estés más pendiente del cuidado de la ferrari...
Pero vos bien sabés de mi terquedad. No quería estrellarme contra una pared y aún trato de convertir la ferrari en fitito por mi propio bien. Aún así, no encuentro diferencias en la manera de maniobrar el volante... río por todo y busco la ruta por la cual seguir, sin frenar en ninguna parte, sin buscar ese espacio que me identifique, me arrope y haga las cosas más simples y cómodas. En este camino curvo me gané el respeto de pocos y el cariño de muchos. Pero al igual que vos, no creo demasiado en el cariño. O sólo concibo un tipo de cariño, el que implica exigirse y también exigir.
Qué dificil resulta entender esto de ser tan rígido y a la vez tomar un camino sinuoso. Qué raro intentar correrse de la rigidez para seguir por una ruta más lineal. Pero así son las cosas y creo que los pocos que son como vos son capaces de comprenderlas...
Me subo a la ferrari disfrazada de fitito y veo tus ojos en el espejo retrovisor. Quizás ellos me dicen que soy tu reflejo. Tal vez me ruegan que acepte tu regalo sin querer cambiarlo. Pero de todos modos, creo que no te opondrías a que aprenda a manejar. Y así, con más tranquilidad, poder decir que en un día equis del calendario llegué a algún lado.

Televisión, divino tesoro...

Uno se cansa de ver TV chatarra, si, si, si, todo tiene un límite, basta de ver realities en donde la parte más interesante es cuando todos se van a la ducha... vestidos. Basta de ver programas donde se formen parejas y hasta incluso basta de ver dibujos animados cuyos capítulos fueron guardados por nuestra retina más de mil veces cada uno.
Entonces llega un momento en que uno se pone más serio, más viejo y más burgués y empieza a ver programas periodísticos. Es el ejemplo de "La liga" (a no confundir con la de los casamientos) Y a pesar de que uno también abandonó las telenovelas, en la edición de ayer presentaban otro culebrón de la vida real: el caso Nora Dalmasso.
La novedad era el testimonio de Facundito Macarron, quien si se va a la carcel, los presidiarios no se van a cansar de decirle, ROTARY, Facundito, ROTARY. Pero como Facu habló dos minutos y el programa dura más de una hora, faltaba rellenar con las noticias de ayer, extra, extra!!!!
Fue entonces que fueron a buscar al perejilazo, sal de ahi chivito expiatorio, al pintor Gastón Zárate.
Cuando no tenían a nadie a quien culpar, el Tongas fue procesado y encarcelado por una supuesta huellita y porque también, en un momento de ira, había amenazado con estrangular a su madre. El testimonio de ella:
"es que Gastoncito no tiene padre y ya tiene 27 años, fue un conflicto familiar como cualquiera y no le puedo dar un chirlo, pero al no haber un hombre de la casa, me hice cargo yo y llamé a la policía".
En un informe de archivo presentado en "La liga", dijeron que después de tanto escrache y demás soltaron a Gasti luego de las pericias psiquiatricas que anunciaban que tanto él, como su amigo colega, bordeaban el retraso mental. Aún así, el Tongas no se privó de crear, sin querer, un nuevo concepto filosófico que no pude dejar pasar... tiembla la Revolución Francesa!!! Aquí paso a reproducirlo:
PERIODISTA: vos pensás que existe una justicia para ricos y otra para pobres?
TONGAS: pienso que sí... no existe JUSTICIA INTERMEDIA.

Y me pregunto, que será eso? Ya habrá una nueva carrera que la estudie.
Los dejo, miraré más tele.

martes, 12 de junio de 2007

robespierre

Empezando por el fin, tratando, de terminar todo lo que está terminado; camino los caminos ya caminados, para ver por dónde me perdí. Hay cosas que parecen familiares, caras que no siempre vi, caras que siempre nos vieron. Que nunca estuvieron ahí...
...y me pregunto qué tanto hay de cierto, y por qué mucho de lo que recuerdo es mentira o poesía...
Recopilo imágenes del pasado y a pesar que todo se ha nublado y no tengo señal, mirándote a los ojos puedo creer que hoy ya estaré bien, pero no puedo ver tus ojos y no sé por qué...
...y es este escalofrío que ayer sentí, me hizo entender que nada es por siempre y todo también, será por siempre...

me encanta cuando me haces reír y quererte siempre, siempre, siempre. Siempre.

domingo, 10 de junio de 2007

Naufragio en Florida

Sábado, dos y media de la tarde. Sale del subte y lo sorprende una ráfaga gélida de aire. Lleva puesto un abrigo, también una bufanda, pero la bufanda se la había desenredado del cuello durante el viaje en subte, y cuando la rafaga de aire lo sorpredía, colgaba de sus hombros. No es un chico tan tonto, y lo primero que hace es volver a enredarse el cuello con la bufanda; el cuerpo es algo frágil, piensa.

Comienza a caminar por Florida con cierta decisión; esa precisión en los pasos da a pensar que en su mente hay un plan delineado, como si supiese qué busca, o como si supiese que, al menos, busca algo. Mira hacia distintos lados; mira pero no ve nada; mira y descubre que sus ojos se pierden en una cartografía desperezada, tiesa, la madera de un ancla.

Sigue por Florida, intenta hacerse lugar entre la gente, y también intenta que eso que busca no se le pierda de vista. Son varias preocupaciones la de este chico, pero eso no parece importar demasiado; camina; nota que siempre hay espacio para eso, caminar, y por eso, él camina.

Llega hasta el final de la calle, ve la plaza San Martín, ve un tipo con un arpa, escucha la música, mira la hora y sabe que aún es temprano, y que lo mejor es retrasar un poco la búsqueda y quedarse a escuchar al tipo del arpa. Lo escucha bastante tiempo, y cuando el tipo termina de tocar, él lo aplaude; aplausos secos. No hay nadie más ahí. El advierte eso y se piensa un arcángel del tipo del arpa, un arcángel desgarrado que monta guardia frente a la belleza del tempo partido por el arpa. El tipo lo mira, sonríe y enseguida vuelve a tocar. El escucha el principio; luego de la billetera saca dos pesos, los deja en la gorra y después se va. Mira la hora creyendo que había pasado demasiado tiempo, o que había pasado el tiempo suficiente como para regresar a la búsqueda, pero el reloj del celular -el no usa reloj de muñeca, siempre le pareció molesto y nunca le gustó tener la certeza del tiempo; por esto ultimo, no le agrada demasiado su celular- le indica lo contrario. Ahí comprende que el tempo y el tiempo transitan por diferentes caminos y que la música, muchas veces, puede quebrar la realidad. Pero ya se alejó del tipo del arpa, otra vez es ser y tiempo, pero lo cierto es que en ese momento él no piensa demasiado en esa existencialidad. El solo camina, como antes, por Florida.

Con sus ojitos vuelve a someterse a la búsqueda. Una estatua, piensa, de negro. Una moneda, luego un sobre y, al fin, el regreso al hogar. Ese es el plan y eso es lo que persiste en su cabeza. Mietras tanto, a su alrededor, una pequeña jungla comienza a desplegar sus cuerpos. Ve turistas llenos de bolsas o llenos de exotismo en sus ojos, ve un par de tipos disfrazados de Chaplin, que reparten propaganda de una casa de vinos. El toma uno de esos papelitos y les dice a los tipos que él adora a Chaplin. Los tipos sólo sonríen y hacen una mueca y luego, imitando el caminar de Chaplin, giran y se van. El sonríe, se da cuenta de que el comentario, inoportuno o no, carece de total relevancia. Quizá porque los tipos también adoran a Chaplin o, quizá -y esto último es lo más probable-, los tipos alguna vez adoraron a Chaplin, pero ahora lo detestan porque no pueden dejar de ser más que una reproducción pop sujeta a las necesidades que implica llegar a fin de mes. No importa demasiado eso. El vuelve a caminar, ya son más de las tres, según su celular, y esta vez piensa que el tiempo ha pasado más rápido. Ahí entonces también piensa que es el mismísimo tiempo el que se encarga de robarnos la inocencia.

Frente a galerías pacifico, tango. Camina hacia allí y comprueba la misce en scene del show. También ve hacia la puerta de la galería, donde todavía permance la estatua de blanco que había visto antes de llegar al tipo del arpa. La ve fumando un cigarrillo y hablando con la mujer que, por como esta vestida, será la que baile en el show de tango. Ambas fuman y a él le vuelven a agarrar unas ganas enormes de hacer lo mismo. Pero no, más allá de que en estos últimos días esas ganas de fumar hayan rergesado con mucha insistencia, quiere continuar en su actitud pasiva. Lleva casi tres meses sin fumar y por lo menos quiere seguir así un tiempo más. No tiene la más pálida idea de para qué, pero bueno, son muchas cosas de las que no tiene la más pálida idea, y así como no se cuestiona, por ejemplo, la vida y la reproducción de la humanidad, tampoco se cuestiona la conducta de no fumar que por el momento despliega. Vuelve a caminar. Los ojos aún buscan a la estatua de negro, un misterio con un nombre, que comenzó hace unos días y que quiere y a la vez no quiere revelar. Ay, lo mío es muy histérico, piensa.

Sus pasos se pierden detrás y delante de otros pasos, y sus ojos se evaden en los dibujos, en algún escaparte, en alguna librería, o van en busca de aquél ruido que atrapó a sus oídos. En esos ruidos hay acordeones de niños balcánicos, niños refugiados, niños consumidos, pequeños restos exóticos devorados por fotos japonesas, fotos europeas, fotos norteamericanas, y también por la indiferencia. Pero él sigue; en todo caso, él también es parte de esa indiferencia. Camina, pasan las cuadras, las vidrieras, los espectáculos. Pasa todo, incluso la búsqueda, porque poco a poco advierte que ese día no dará con lo que busca. Pero las esperanzas aún le insisten, y, más allá de que haga el camino una, dos, tres veces más y nada, de todos modos inicia una cuarta. El mismo resultado que las anteriores, arroja la cuarta. Ya es hora, volvamos a casa, se dice. Entonces camina una vez más por Florida, la última. Sus ojitos aún buscan, pese a la resignación que hay en sus pasos, sus ojitos aún deambulan. Al fin llega a la estación Florida. Subte línea B, lee y recuerda a Luca, a Sumo, y mientras deja atrás el naufragio en Florida, va cantando, inocentemente, "y yo me alejo más del suelo, y yo me alejo más del suelo...". Los que subían por la escalera que él bajaba lo ven como si estuviera loco. A él no le importa. Parece pensar sólo en una cosa: aún persiste el misterio.

sábado, 9 de junio de 2007

A una muchacha

Tú que tienes los ojos
como caminos de Dios.
Que los tienes
como atardeceres
en los ventanales de mi casa
(ahí, enfrente a los árboles
que reciben el viento que llega
desde el campo).
Tú que tienes los ojos
como un Domingo
como uno de esos días
esperados desde la infancia
que los tienes poblados de sueños
y de cuentos deslumbrantes.
Tú que miras con esa lejanía
con que se mira las cosas supremas.
Tú que tienes esos ojos,
dime:
¿qué es eso algo triste
que está andando por las calles?
Lo que nos despierta
-a veces-
en medio del sueño
con grandes lágrimas.
Aquella pesada hoja que cae
y se demora en la frente.
Dime despacio
el nombre del niño
de los pómulos violetas
que afronta una mudez aciaga.
Tú que tienes los ojos
poblados de cielos
que los tienes repletos de ansiedad
repite esas palabras tenaces
-y tan débiles-
que llenan las horas sin horas.
Muchacha
repítelas.

Ramiro Tamayo
(1928-1995), poeta boliviano, director de cine, guionista de tv, profesor de comunicación en Argentina, y diseñador de campañas electorales en Venezuela, Colombia, y en países centroamericanos.

a los ojos

Nos conocemos desde hace tanto... mientras más tiempo pasa más innecesarias nos son las palabras, una sola mirada alcanza. De repente alguno de los dos escribió algo en algún lado, algo que no pareció estar en los ojos de nadie esa mañana pero que siempre estuvo... el otro lo leyó y al instante nos volvimos a ver, sin palabras, como lo que siempre fuimos, dos perfectos extraños.

viernes, 8 de junio de 2007

La condición humana.

Subirse al auto, poner un disco y manejar hasta ver pingüinos en el desierto.
(¿tiene sentido desenhebrar argucias? ¿tiene algún mérito descubrir engaños?
Hermosa terapia. Subirse al auto y que el tiempo se transforme en pulóver de
¿Sirve decir viste que tenia razón? o ¿El tiempo va a demostrarlo?
abuela. Subirse y no parar. A cargar nafta tampoco. Subirse al auto y acelerar
¿y puede amarse con miedo?

viendo la curva pero sin conocerla. A Laura le gusta eso, subirse y acelerar, ver y
¿Juzgar?
no conocer. Laura no tienen miedo ni a pájaros y ni a policías. Laura no
¿se puede ser libre con temor a gritar lo que se elije?
piensa que hace las cosas mal, ya no piensa.
¿ y tus puños son pétalos de rosas?
Laura endereza curvas y destinos
Laura es lo que es).
Y el paredón también.

Rebel

El otro día volví en el tiempo. Me habías dedicado unas líneas escritas para una super mujer y al leerlas no pude evitar sonrojarme como una nena. No sé si no me animé a ser todo lo que yo siempre quise, o tal vez simplemente no quise. Pero no me animo a decirte más, por eso escribo y no te escribo, porque sé que no soy esa sádica que tanto se asimilaba a la perfección y que supiste describir para después dedicármela.
Por eso elijo no molestarte, que sigas con tu vida que para rebeldes ya estás vos. Si hasta tu perfume lo decía, Rebel, era hermoso y venía desde Inglaterra. Siempre te gustó lo hermoso, los techos altos, la cama limpia, el aire acondicionado, la buena música y aún un mejor vino, salir con gente envidiable aunque no te reconocieras feliz.
Luchabas contra la soledad, aunque todo estuviese en tu contra, aunque las bocinas, la indiferencia y la agresión gratuita te golpearan el doble. Incluso juraste no volver a pasar por un lugar que te pegaba y te seducía a la vez, pero por una excusa inventada, unas vacaciones de tu existencia, volviste. Y fue ahí que te encontraste conmigo y te sonreí. Sonreí porque aprendí a hacerlo mucho antes, cuando el único objetivo era sobrevivir a todo, a un mundo que siempre parecía oscurecer un poco más. Pero cuando el cielo empezó a aclarar, yo ya estaba sonriendo y como "el hombre que ríe" no supe hacer otra cosa.
Y a vos todo te golpeaba el doble, incluso una sonrisa y era lógico que te apegaras a ella y que la confundieras con la salvación. Así caminamos juntos por un tiempo corto que pareció eterno, pero no porque la pasáramos mal, sino porque abarcó demasiado, incluso, no parecía real.
Tiempo... Una noche, en la calle, te pusiste a temblar, te senté en la vereda y te dije que te quedaras tranquilo, que estabas conmigo, que nada te iba a pasar. Por supuesto que no tenía esa certeza, pero con gusto aceptaste esas palabras y te sentiste a salvo. Entonces me viste perfecta, pero yo bien sabía que no lo era. Algo faltaba, que te quisiera, y aunque tu presencia fue un terremoto, mi verdad se mantuvo inmóvil.
No tardó en llegar el momento en que tus generosas palabras me hicieron llorar, pero no de emoción, sino con amargura. Me atraganté con mi propio llanto y también estuviste ahí. Me dijiste que pensara primero en mí, después en mí y por último en mí, aunque hubieras dado todo para que piense un ratito en vos. Y si bien te gustaba todo lo hermoso y también me veías hermosa, no pude abandonarme, no pude...
Volví en el tiempo y repasé esas líneas. Me dabas la bienvenida si alguna vez se me ocurría abrir la puerta para ir a jugar. Recordé que me habías regalado tu perfume para que no te olvidara y llené mis muñecas y mi cuello de rebeldía, que, por el frío, parecían estar paralizados. Y cuando mi verdad ya no parecía tan mía, salí a la calle y caminaste conmigo como entonces y sentí que nada podía pasarme.
Pero todavía no puedo decírtelo. Tal vez tenga miedo de quererte hoy y no mañana y así convertirme en la linda sádica que describiste. Tal vez tenga miedo de hacerte tragar tus palabras, cuando descubras que no soy tan hermosa ni tan perfecta. Pero quizá tenga más miedo de haberme dejado ir con el terremoto y, por fin, quererte.

¿Qué es la Biodanza?

Reproducido sin autorización ni vergüenza de la revista "Integridad y terapias complementarias":

" La Biodanza es un sistema de integración que utiliza la poética del encuentro humano, para despertar y hacer crecer la expresión de la identidad y el placer de vivir. Biodanza es un sistema de integración afectivo-mortora, basado en vivencias inducidas por la música, la danza y situaciones de integración grupal. La propuesta es que los participantes dancen la alegría de vivir, vinculándose consigo mismo y con los otros realizando intercambios afectivos que estimulen la autoestima y el auto conocimiento. Utiliza la danza como un movimiento cargado de emoción capaz de producir alteraciones fisiológicas que despierten potenciales adormecidos".

Ahora relea el texto reemplazando Biodanza por Cabaret. ¿Ves mi amor? Es ciencia, solo ciencia y el jueves su mejor laboratorio.

jueves, 7 de junio de 2007

obras cumbres

entonces, no podremos seguir en la noche si antes no desaparecemos por completo.

y mientras desperdiciaban apuntes, otros se encargaban de subsumirlos en un espacio sin huecos.

suavemente, sonreíamos.

siempre que un murmullo asegurase nuestra constelación.

pero sólo pretendíamos favorecer una sequía de piel.

como si no supiéramos que mañana iríamos a morir; como si no lo supiéramos.

duros como el cristal, debajo de todo, se despedían hasta de las propias sombras.

manipulaciones absurdas, el desafío de lo inmediato, un pequeño detalle a decidir en el camino.

una irrealidad de la inmanencia que pronto se iría a evaporar.

macetas frágiles, sobre el balcón: macetas suicidas.

forjar la complejidad, para comer las cenizas.

quizá abjuremos de la luna y del cuerpo; quizá nos bañemos en huellas de ilusión.

Respecto de un tal julito cortázar

Aquí los dejo con ciertas reflexiones que ya compartí en otro blog.

life (viernes, octubre 27, 2006)


La vida. Qué cosa rara no? Para algunos está bárbara, para otros es una mierda, para algunos es larga, para otros es corta. Algunos quieren que no se termine más, mas otros que se termine cuanto antes. Todos llegamos con una misión, acaso no creen eso? También llegamos y medio como que nos juntamos con los que tienen una misión parecida a la nuestra, o que nos pueden ayudar a que podamos lograrla.
Ahora bien. La vida. Ya en las crónicas del caos les hablaba de lo que la conforma a grandes rasgos. Ahora mi misión (pequeñita ésta comparada con la misión posta de mi existencia) es contarles acerca de la unidad de la vida. O sea, de la teoría de que la vida es una.

Hay un cuento de Cortázar del libro "Final del Juego", que habla de algo de lo que les quiero contar "Una flor amarilla" se llama; y arranca diciendo "Parece una broma, pero somos inmortales". Sé que la mayoría de nuestros fans no sabe leer, de hecho los que leen este blog son pocos porque el resto no puede, no porque no quiere. Así que a nuestros fans lectores (nuestros eruditos: estamos orgullosos de ustedes!!!), les encomendamos la misión de leerles a nuestros analfabetos más amados este cuento.
El cuento de Julio narra la historia de una persona que se encuentra, de grande, con un niño que está repitiendo su vida, la de la persona adulta chicos, ¿entienden?

Esa es una posibilidad, jamás me pondría yo a discutirle algo al señor Julio, cómo podría? Pero no es la posibilidad que me interesa en esta oportunidad. No, no, nada de eso. Hoy sí les quiero hablar del hecho de que en realidad no somos tan únicos como pregonan las religiones y nuestras madres, aunque muchas veces digan que somos iguales a nuestros padres (es una metáfora, no?).
Cuántas veces nos encontramos en un bar, en la facultad, en una piscina, en un sauna, en un antro "a secas" y decimos "ése es cachito, que me parta un rayo si el que está contratando los servicios de ese otro hombre no es cachito". A veces es cachito, efectivamente, otras morimos electrocutados por imperio celestial.
Y nos pasa, no tenemos que sentir vergüenza, porque es natural que nos pase. Bueno, esa gente no es que sea parecida, es igual. Repito, esa gente es igual a la que nosotros conocemos, sólo que con diferente formación. Distintos padres, distintas escuelas y distintos barrios, ciudades y países, a veces, en los que fueron críados.

Es muy muy largo lo que les quiero explicar y como estoy viendo que a esta altura ya les hice un quilombo infernal y ninguno de ustedes me está entendiendo, mi nivel de frustración es importante. O sea, el 56% de ustedes me bloqueó desde que empecé a hablarles, a un 24% los perdí cuando dije "eruditos" y se desconcentraron; mientras que el 20% me miraron fijamente durante toda la tarde como haciendo que entendían, incluso ahora lo hacen. Por un lado me pone bien, porque se esfuerzan, le meten ganas; por el otro me siento un poco triste, porque son una fuckin tapia.

Seré más gráfico. Hay personas que son idénticas a nosotros, no es un tema de reencarnación ni de renacimiento cual ave félix, sencillamente dios no tiene ganas de modelar un ser nuevo y repite uno anterior. Como cada vez somos más, en un principio los ubicaban a los repetidos en distintos continentes. Pero después el tema de la globalización y los impuestos obligaron a que dios pusiera repetidos en un mismo país, sobre todo los que no le importan un carajo, como Argentina y Bolivia. Por eso los bolivianos son, en su gran mayoría, idénticos.
Los chinos parecen parecidos pero no, no es que dios los quiera más, pero tienen un mejor sindicato; en realidad habría que verlos fijamente a los ojos para notar que no son nada parecidos entre sí, son uno más chino que el otro, se nota en el pelo también.

Chicos, lo que nos importa, lo que nos toca saber, seguramente galleta lo venía suponiendo, es que él es repetido. Sí, no lo discriminen, pero es repe, en serio. En Ave no admitiremos cargadas ni risitas burlonas.
Aquí abajo dejo una prueba fotográfica que habla por sí sola.

Se llama Dami y le gusta el queso (COINCIDENCIA?).




3 comentarios al respecto:

* Galleta dijo...
El repetido es él!! Yo soy el original!
Pero, ahora, en serio, yo siempre fui de creer que en cada país del mundo había un "yo"... lo que no sabía era que vivía en Rosario. Ahora , ya lo saben, hay un galleta falso dando vueltas por ahí dando autógrafos y pidiendo 'petes' a cambio...cuidado!

* María Cielo dijo...
Entre la hipótesis, el planteo y las explicaciones se me perdió el punto... Es más... Nunca vi ninguno... Pero es una muy linda manera de redactar, que os conste. ;-)
Podría haber explicado el tema sin emabarrar al pobre Julio, ¡mire que me lo simplifica y se pudre, eh! Por ejemplo, con la película "Mi encuentro conmigo"... ¿Esa es la película que aniquiló a este tipo... Ehhhhh... El que hizo "duro de matar"?
Al caso. Buena foto, aunque solo conozco a uno de los dos clones... Quién sabe... Quizá ninguno es el original... Hay que mirarles debajo del párpado.

* El autor dijo...
"Mi encuentro conmigo" plantea otra hipótesis, la de un tal bruce willis que se encuentra consigo mismo, de niño, en el que sería su presente. Pero es algo que le sucede para recordar su pasado, pasado que él había querido bloquear de su mente. Ya hablaremos maria del tema de los recuerdos que uno niega, pero en otra chance.

No veo la relación de la película de bruce con el hecho de que galleta es repetido. Sinceramente no la veo. Dami también podría ser un repetido, pero eso sería hilar muy finito, no le parece?

Hay algo que no le voy a discutir bajo ningún concepto. Lo que hice con Julio, haberlo nombrado, ya es de por sí inadmisible, y osar citarlo, algo que espero mis hijos o mis nietos logren entender y perdonarme.

Como siempre, a sus órdenes mery eski.

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miércoles, 6 de junio de 2007

Carta a un señorito en Paris.

Respuesta a una lectura parisina.

"Creo febrilmente que tenes que abandonar el libro. Rayuela es ante todo una lectura lúdica, que si bien puede servir como catalizador de reflexiones y emociones contrapuestas, es ante todo la translación de esos problemas metafísicos en una manera lúdica, es decir que el proceso que opera en los personajes, -que mucho mas esta decir representan facetas de la personalidad cortazariana-, es justamente la desacralización de problemas transcendentales.

No estoy de acuerdo con la pedantería que mencionas en Julio. En absoluto. Pienso que la precisión de sus indicaciones en la ciudad simplemente responden a la majestuosidad de un Paris que lo cautivo, que lo hizo pasear de noche y de día, en definitiva que lo obligo a conocerlo y que se dejo conocerse por un gran desmarañador de laberintos. No creas que Julio escribe desde su atril con un mapa aprendiendo las calles de Paris, el las camina y justamente ahi reside una voracidad por conocer, por descubrir, una necesidad que solo puede ser impulsada por su pequeñez frente a un mundo nuevo.


Con respecto a la forma, es decir a la manera que esperabas que estuviese escrita, tu decepción simplemente corresponde a tus expectativas, y seguramente a la manera que has visto que están escritos los libros que intercalan capítulos. Yo te recomendé que leas la obra de forma continuada, para mi hay una diferencia sustancial de impacto. Creo que Cortazar recomienda empezar por la segunda como una manera de escupirles en la cara a una ortodoxia literaria muy apelmazada, el esta buscando al lector hembra, al lector que tenga algo que decir, y creo que en ese sentido lo peor que puede generarte rayuela es la insipidez.

Por otro lado (aunque no tengo el libro a mano) julio dice en el prologo que este libro es muchos libros en uno, pero básicamente es dos. Cuando dice que es muchos libros, esta dejando la puerta abierta a tu propia construcción, rayuela es eso, vos tiras la piedrita, es un libro básicamente de preguntas y nunca de respuestas.

Quizás lo mas grandioso que te pueda dejar la obra sea la sensación de vació, de incertidumbre; esa misma incertidumbre que vos crees que es desidia por parte de Oliveira cuando lees su arrogancia y aplomo para explicarle a la Maga las cosas que el tiene tan leídas. Eso no es soberbia, es miedo, es saber que todo lo que sabe no sabe si es o no, si eso esta consolidado o no, no hay firmeza, no hay certeza y es por eso que el da las cosas por sabidas, simplemente porque no quiere explicarlas, porque duda de su propia explicación. Cada nuevo conocimiento adquirido, hace mas patente su enanismo cósmico.

Vos decís "Me decepcionó un poco el hecho que al final la rayuela esta construida de una forma medio tramposa". La rayuela no esta construida, ese es tu error, creer que es un libro estanco, pétreo. Acá no hay intencionalidad del autor, la trampa es la que el mismo padece, Cortazar vive en ese hilo fino de sus contradicciones, no esta urdiendo una trampa, ni mucho menos regalándote un jugoso argumento, el esta padeciendo el libro; podría decirte que es un libro parido.

Para terminar creo que si el libro no te gusta, se lo podras dejar a algún parisino y cambiarlo por otro.....tan simple como eso, siempre deteste la sacralización del conocimiento y más aun la de la literatura, todo puede ser leído, releído y abandonado sin fetichizar ningún volumen.

Para terminar lo de siempre......

ahí vienen las abejas en busca de la miel......

Me despido con un abrazo de gol, símbolo de un profundo cariño.

"A una mujer"

martes, 5 de junio de 2007

Alarma

Hay una casa abandonada, un reloj despertador sobre la cómoda de uno de sus dormitorios que no se detiene hace más de cuarenta años. De repente suena la alarma y por un momento alguien que pasa por la calle cree que en esa casa hay alguien, pero no. No hay nadie, aunque la alarma esté sonando.

lunes, 4 de junio de 2007

teoría del conjunto

Se construyen cajas, forradas por dentro. Se van apilando una encima de la otra, pero no se abren. La mayoría están vacías, hay otras que tienen cosas, pero no sé sabe bien qué. Lo importante es que haya muchas. Grandes cantidades de cajas forradas apiladas que no se abren, que no necesitan ser abiertas.

Don't you forget about me

Hoy, como ayer y anteayer y antes de antes de ayer, no me sentí del todo bien. Cuando uno no está del todo bien, piensa en las cosas malas que no te afectaban cuando estaban mejor, pero hoy en delay te afectan. A veces el dolor viene de la mano de los que más te quieren, y uno tiene a los sueños, los pensamientos o las exigencias como via de escape o como única solución.
Cuando hablé de todo esto con alguien más sabio que yo, tal vez porque vivió más años y más cosas difíciles, me recomendó esta poesía. Es hermosa y ojalá que nunca me la olvide. Creo que la voy a imprimir y la pondré al lado de la mesita de luz para no olvidarla, pero antes queria compartirla con ustedes.

Si (Rudyard Kipling)


Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduria...


Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...


Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto La Voluntad que les dice "!Continuad!".


Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

domingo, 3 de junio de 2007

Libertad

"Se não tenho tudo que preciso com o que tenho, vivo"

En un mundo loco donde los que poseen el poder masacran a los más pobres e intentan corromper a los que aún tienen una ideología y buen carácter, en un mundo donde las personas en su rutina diaria solo miran sus ombligos, y los valores mas sencillos de la sociedad, como el amor están siendo transformados por las ganas en tener, tener, tener cada día más. ¿De dónde está surgiendo esta sociedad tan sucia? ¿Es la formación familiar que está cambiando? ¿Y los valores familiares en la formación del niño que pasa todo el tiempo adelante de la computadora jugando videojuegos mientras la niñera hace su almuerzo y sus padres enfrentan la competencia en el trabajo?

Seguramente estos padres tienen que trabajar afuera si quieren sostener la familia moderna, pero, en sus momentos libres, ¿será que aún mantienen a sus hijos adelante de una pantalla o los llenan de amor y cariño? Este chico va a crecer sin valores y cuando adulto mirara a su propio obligo. Bueno, no hace falta que nos quejemos ahora como si fuéramos almas asombradas arrastrando cadenas en una casa antigua llena de espíritus endeudados. ¡Hagamos algo aunque sea una acción bien chiquita! Y La culpa no es del planeta y si de los hombres que envés de convivir en simbiosis con el, se transforman en un virus letal que a cada día lo destruyen más. Y aunque la solución nadie la hay conseguido aun hay que seguir intentando. Porque nosotros, simples mortales, podemos usar de nuestras medicinas caseras: curas de amor, pellizcos de paciencia, tazas de amistad y alegría, y todo lo de más que resulte solamente cosas buenas y pensamientos positivos.

La realidad del mundo es fea, pero si no podemos obligar a los EE.UU. a firmar el tratado de Kyoto, o lo que sea para mejorarlo, hagamos cosas chicas pero eficaces. Por lo menos vamos a hacer nuestra parte y así no nos quedaremos endeudados como los fantasmas asombrados que dejan trabajos sin ser hechos para la próxima vida o para lo que haya después de la muerte.

P.D. ¡Sí mis textos parecen salidos de libros de auto ayuda! Y si no les gustan ni un poco, no importa, pero a veces un texto cortito con buenas intenciones nos puede desviar de malas ideas o acciones y nos recuerda que no hay que olvidar que la vida es solamente una, y como en el trabajo o en los estudios siempre tenemos que esforzarnos aún más para sacarnos una buena nota en la prueba final.

Un abrazo desde la tierra verde y amarilla!

Abajo les paso una letra de música de un cantante muy popular de samba y que dice de forma muy sencilla acerca del tema del texto. Está e portugués, pero caso quieran les puedo pasar la traducción.

Deixa a Vida me Levar / Cantante: Zeca Pagodinho / Composición: Serginho Meriti Eu já passei por quase tudo nessa vidaEm matéria de guarida espero ainda minha vezconfesso que sou de origem pobreMas meu coração é nobre, foi assim que Deus me fezE deixa a vida me levar (vida leva eu)Deixa a vida me levar (vida leva eu)Deixa a vida me levar (vida leva eu)Sou feliz e agradeço por tudo que Deus me deuSó posso levantar as mãos pro céuAgradecer e ser fiel ao destino que Deus me deu Se não tenho tudo que precisoCom o que tenho, vivoDe mansinho , lá vou euSe a coisa não sai do jeito que eu queroTambém não me desesperoO negócio é deixar rolarE aos trancos e barrancos, lá vou euE sou feliz e agradeço por tudo que Deus me deuE deixa a vida me levar (vida leva eu)Deixa a vida me levar (vida leva eu)Deixa a vida me levar (vida leva eu)

Lo que no se debe perder

Amaneció en todo su esplendor. El firmamento estaba adornado con los tibios rayos del rey sol que acobija nuestras esperanzas de las pequeñas cosas cotidianas. Voy a elegir al futuro gobernante de nuestra hermosa ciudad de Buenos Aires, la Reina del Plata. ¡Y qué otro lugar para elegir a los gobernantes que los colegios! Esas instituciones que forjan el saber y preparan a aquellos que son nuestro futuro. Porque los niños son el futuro. Tan blanquitos, con los guardapolvos. Parecen palomitas blancas que lejos de volar, retozan por los mozaicos que bien podrían ser cielo. Las directoras de las escuelas son nobles patricias, que, en pos del saber, dedican todo el esfuerzo al futuro. Y son ellas mismas, junto con las abnegadas docentes, las que ofician de presidentas de mesa. Oh, ¡ese es el pueblo argentino! El que eligió los colores del cielo para la bandera. El que se reune los domingos para los clásicos asados y para las pastas de la abuela.
¡Hay que rescatar las pequeñas cosas de la vida! ¡Volver a ser materos de ley! ¡Amar al prójimo como a ti mismo! Reivindicar a los afectos.
En fin, vivir la vida, la maravillosa vida, para eso estamos, todos tenemos un destino, no perder la fe, si algo no sale, es que algo mejor nos estará esperando.
Y nunca debemos olvidar....
... si lloramos por el sol, las lágrimas no nos dejaran ver las estrellas!

viernes, 1 de junio de 2007

Mensajes en botellas

Doce de cada mil mensajes enviados a través de las poco prácticas botellas, llegan a costas distintas desde las cuales partieron. Sólo uno de tres de esos doce son legibles y sólo uno de esos tres de los doce es entendible. La mayoría de los mensajes que los naúfragos o los que viven en islas como oceanía envían en botellas al mar son inentendibles, frases confusas como "quien reciba este mensaje tenga, por favor, la amabilidad de ponerse en contacto con mis afectos, a fin de hacerles saber que les extraño y les amo, y que si no fui al asado del viernes ni a las ultimas trece navidades es porque sigo estancado en esta puta isla" o mensajes más breves como "no entiendo el concepto del mar"; y tantos otros que por suerte y obra de dios nunca llegan a ningún lado.

Por otro lado, es muy curioso ver como la mayoría de las cosas que uno arroja al mar una noche, y que por cuestiones físicas no se hunden, a la mañana siguiente aparecen tres metros bajo las arenas ¡de la misma costa!.

La multinacional Feddex en un comunicado el pasado martes dio a entender que es muy difícil que las botellas lleguen a su destinatario. En un alegato de trece tomos, explican sus representantes que la principal causa por la que las botellas no llegan es simplemente "porque la gente no las arroja con la suficiente fuerza" o porque sencillamente "se olvidan de taparlas" (lo que determina su inexorable hundimiento); por eso insisten en que todos los que quieran enviar algun recado a alguien, lo hagan por medios tradicionales y desistan de la tradicional botella.